Je m'en souviens très bien, c'est comme si c'était hier... Tellement d'années sans espoir, attaché à cet horrible endroit par du bois et par du fer. Et puis enfin, enfin ! Il y eut le Chef de guerre. Orgrim Doomhammer dans son armure étincelante, son marteau de guerre tournoyant au-dessus de la tête. Ce fut... trop terrible. Que le coup d'un misérable lâche terrasse notre plus grand héros. Il a chargé, sur son cheval, par-derrière, et sa lance l'a transpercé. Je suis tombé à genoux. Quels espoirs restaient-ils ? Quels espoirs restent-ils ?
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